La artista promiscua (fantasías de un ama de casa)

Puedo asegurar que, durante las vacaciones, después de cinco días seguidos de lluvia uno descubre que las ideas y la inventiva aplicadas al entretenimiento se ha agotado. Ya hemos terminado casi el stock de literatura que llevamos para la quincena, hemos jugado al truco, a la batalla naval, al Scrabble y a la generala; hemos alquilado películas y hecho pizzas caseras, hemos tomado café en todos los bares atestados de veraneantes con peligrosos pisos mojados por los paraguas y llenos de arena de las zapatillas, hemos dado vueltas en auto y tomado copetines eternos y vinos y tragos de todo tipo y hasta hemos comprado algunos libros en esos saldos de colecciones, clásicos que creemos que deberíamos haber leído pero ni siquiera en medio de ese desamparo costero de viento y de lluvia nos animamos a abordar y preferimos seguir con el Horóscopo Chino de Ludovica Squirru.
Las convesaciones con los amigos que siempre nos acompañan han tocado todos los tópicos y empiezan a repetirse. Las charlas siguen, sin encontrar una sola postura cómoda en esos livings desangelados, de mueblecitos de caña con pocos almohadones y comedores de estilos dudosos de las casas baratas que alquilamos en la costa. Buscamos con voluntad y seguimos sacando temas de la galera para compartir el tiempo.
- ¿Qué te gustaría ser en tu próxima vida?- fue la frase consigna de esa interminable tarde, a la que se sumaron,inevitablemente, otras del mismo tenor como¿En qué época de la historia te hubiera gustado vivir? o ¿A qué personaje famoso te hubiera gustado conocer? y cosas por el estilo.
- Yo quiero ser una artista promiscua – contesté como si no dudara de que existieran próximas reencarnaciones y sin saber muy bien porqué remontándome a la época del Bloomsbury Group (en realidad, sabiéndolo, porque habíamos mirado Carrington en la tele la noche anterior) y pensando en una reedición de algo parecido.
Hasta yo me sorprendí con mi elección de una vida de libertad y de excesos,de un lugar donde se mezclaran la creatividad, el esnobismo y el desenfado de un grupo de ingleses simpáticos – perdón, pero los ingleses siempre me cayeron simpáticos, hagan lo que hagan - medio depravados y ciclotímicos con sus pasiones desbordadas, envidias y talentos y su escasa noción de futuro. Poesía, filosofía y plástica…literatura y teatro…ideas impracticables...imaginación...sobresaltos...
- …tan seriecita que parecías… alguien dijo.
- ¿ y qué querés que elija?- contesté bajando subitamente a la Tierra - ¿trabajar en la Mesa de Entradas de Rentas de la Provincia de Buenos Aires? ? Al final, ustedes no hicieron otra cosa que me preguntarme por una fantasía…y yo acabo de contestarles – respondí y los dejé discutiendo acerca de mí o de ellos, no me acuerdo.
Seguí en lo mío y pensé que a pesar de mi aparente vida sensata y doméstica finalmente había alcanzado un cierto grado de promiscuidad (que no valía la pena ni mencionar) basada, sobre todo, en la confusión de roles: de tener un solo marido y tres hijos varones y después de que ellos se hubieran independizado, había pasado a conservar el marido original y a tener, además, algo semejante a tres “maridoides” que me acosaban por teléfono, por mail o personalmente con frases llenas de “llevame”, “traeme”, “conseguime” que no tenía nada que ver con lo que yo había imaginado como una excitante posibilidad para una vida futura y que, tratándose, encima, de mis propios hijos, no era otra cosa que una especie de “poliandría casta” que debe ser una de las peores elecciones que se puedan hacer y que, desde ya , desaconsejo vivamente con absoluto conocimiento de causa.